segunda-feira, 12 de agosto de 2013

A mentalmorfose?


E se eu esfregasse uma lâmpada mágica e um daqueles gênios azuis e de barbicha, que é como eles são, os gênios, me dissesse, de forma pausada, versada e rimada, que é como falam os gênios:

Acordaste-me vossa mercê por motivo qualquer
saibas então que um desejo lhe realizarei
contanto apenas que não lhe transforme em mulher
em qualquer outra pessoa o transformarei

Contudo é preciso que entendas
que não mais que dois dias dura o encanto
e que desde já não pague a prenda
quando o vinho não mais passar por decanto


“Caramba!”, pensaria eu, “Um gênio da lâmpada está propondo me transformar em quem quer que seja, desde que não seja numa mulher, por dois dias”. Que situação inusitada, que glória, que manifestação terrena de todos os encantos divinos. Puta que pariu!
Contudo, passados os dois minutos de êxtase, uma dúvida cairia como pedra sobre minha animação incandescente: em quem eu vou me transformar?

É evidente que, se o feitiço durasse a vida toda, ficaria mais fácil de saber em quem eu me transformaria. Se quisesse falar inglês, me parece evidente que eu escolheria um galã como Brad Pitt, Tom Cruise, Leonardo Di Caprio ou Hugh Jackman. Não quisesse sair das terras tupiniquins, poderia eu aprazer-me em me tornar Tiago Lacerda, Caio Castro ou Kauâ Raymond. O problema seria quando acabasse o encanto. O tamanho da frustração de ter sido um galã com grande fama durante dois dias e, num dia cinza, acordar espreguiçando-me tranquilamente, rumar até o banheiro, ainda embrulhado no meu pijama, deparar-me com o espelho, pensando nele encontrar o meu belo rosto de galã e encontrar apenas a mim mesmo. Que desgraça!
Não, galã de cinema não. Um pensador de repente: um filósofo! Que belo seria que eu fosse Platão, Aristóteles, Sócrates, ou até mesmo alguém um pouco mais jovem como Nietzsche ou Schoenhauer, ostentando então não mais do que 220 anos. É, me parece que com 220 anos eu já não estaria na flor da idade e, é possível que nesses dois dias de encanto eu morresse.
Nada de filósofo antigo. E um escritor desses que eu tanto gosto. Se eu fosse Orwell? Ou Hemingway, ou Fitzgerald? Ou Joyce? Ou London? Uau, que excitação. Excitação é o caralho, que em dois dias eu não conseguiria escrever nem um conto qualquer, então de nada me valeria mesmo.

E um músico? Ser o Lobão por dois dias seria legal, ou numa euforia mais entusiasmada, o Ozzy Osborune. Seria bacana ser o Ozzy por dois dias, para saber como é ser uma estrela do heavy metal mundial, e depois não ser mais, por que ser o Ozzy deve ser legal, mas ser o Ozzy pra sempre deve ser cansativo pra caralho, por que quanto menos neurônios há na cabeça de alguém, mais ele deve se esforçar pra pensar, e pensar dá um trabalho do cão.
Devo estar chegando a um denominador comum. Ozzy é uma boa escolha, mas... e se eu morrer? Todo mundo que vê o Ozzy tem a impressão que ele vai cair duro a qualquer instante. É certo que até agora o cara não se entregou, mas vá que bem na minha vez isso aconteça? Ozzy out.
Puta que pariu, está cada vez mais difícil escolher quem eu quero ser. Meu maior medo é que a mim aconteça o que houve com Gregor Samsa, na famosa Metamorfose de Kafka. Ser um dos personagens que eu citei acima por dois dias e acordar sendo eu de novo, deve ser pior do que acordar e ver-se transformado num Besouro. Assim sendo, me decidi:


- O da barbicha, me transforma naquele guri metido a escritor, com 1,83 cm de altura, 76 kg, cujo nome é Ricardo e que, mesmo feio, desengonçado e meio tabacudo, é o melhor que eu posso ser.

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